Il y des fois, je me dis que C. devrait voir ça. C'est un peu son pays, il y fait gris, il pleut. Elle saurait comme c'est agréable de se balader dans la brume, d'engloutir l'épaisse moiteur froide. Le rouge sur les joues, sur le bord de la Tamise. Marcher encore et encore, à écouter le silence, brisé par le seul bruit des arbres qui grincents.